Une fois, j'ai vu un film avec un gars qui ne supportait plus de vivre. Il fait une sorte de pari, il se donne six mois pour chercher une raison de vivre et de croire en son existence, et si il ne trouve rien d'ici là il se décidera à mourir. J'ai décidé de faire pareil. Je me donne six mois. Jusqu'à mon prochain anniversaire. Mourir le jour de mes 23 ans, je trouve que cela a un côté poétique. Je me laisse six mois pour trouver une raison suffisamment forte pour réussir à virer la mort de mes pensées.
Chaque jour, je me sens un peu plus inutile. J'essaye pourtant de me battre (...)
Je crois que je suis entrain d’envisager la solution de ne plus parler. M’enfermer dans le silence pour ne plus risquer de dire des choses que je regretterai. Et surtout, ne plus parler pour qu’on me parle moins également et que je reçoive moins de mots terribles. À quoi bon parler si personne n’écoute vraiment ? Mieux vaut ne rien dire. J'en viens à détester ma propre voix, à détester entendre cette espèce de cassure parce que j'ai la gorge serrée et que je me retiens de pleurer. Parler est un supplice. Parler, c'est dévoiler des choses sur soi et en demander sur les (...)